Сюрреалистические? Пожалуй да...
Надеюсь Вы не имели ввиду "земные" = "приземленные":)
есть несколько не плохих оборотов, но вот чего-то не хватает. Какой-то изюминки...я точнее не могу сказать...
___
Не только ценный мех...

Сюрреалистические? Пожалуй да...
Надеюсь Вы не имели ввиду "земные" = "приземленные":)
есть несколько не плохих оборотов, но вот чего-то не хватает. Какой-то изюминки...я точнее не могу сказать...
___
Не только ценный мех...

Спасибо за прочтение и мысли о творчестве.

Просто слонялась со строки по строке, от буквы к букве блога. Разные шрифты, разные мысли и за ними пытаешься угадать интонации разных людей.
Но когда прочла это...захотелось вцепиться руками в автора строк, и трясти его, и бить его наотмашь цепкими липкими леденящими пощечинами. Резко и со злостью. А потом обессиленно расплакаться и спросить: где же ты был раньше? Почему я так долго ходила маршрутами забытых желаний, когда где-то в городе был ты? Захотелось этим человеком заполнить свою душевную пустоту. Захотелось обнять его так сильно, чтобы кровь пошла, чтобы его вдавить в себя можно было.
Захотелось выложить свои расказы, и надеяться, что найдется тот, кто поймет...почувствует...
Но, наверное, у меня другие маршруты..
________________
Ольга ХРИСТИНИНА

Интересно было бы узнать автора.

«Лиза»
Тронуло.
Круто, что введен образ «кого-то, сидящего на самом краешке неба». Только вот он не полностью использован. Можно было бы еще подраскрутить его в определенных моментах.
Удачное сравнение самолетов с драконами, но нужно было их немного детализировать, добавив в описание каких-нибудь тяжелых, напрашивается даже «металлических», эпитетов. Потому что в основном драконы воспринимаются как что-то волшебное и могущественное. А тут это самолеты, прилетевшие разбомбить город.
И еще можно было бы добавить в заключение картину города после бомбежки. Тут можно воспользоваться той характеристикой девочки, какую дает кто-то сидящий на краешке неба. А именно символичным «белым тюльпаном». Если интересно, то могу предложить свой вариант окончания, так как мысли имеются.

«Что там наверху?»
Много интересных задумок, но все это в таком сумбуре, в каком я размышляю о происхождении жизни на Земле. =)
Приходится несколько раз перечитывать некоторые предложения, чтобы понять смысл.
Зато очень понравился последний абзац. Про человека. Вот тут все уже четко и понятно. И все доведено до логического заключения. До шипения «безумный». Понравилось.

«Когда тишина самая тихая?»
Понравилось, но только тем, что очень образно и красиво описано. А так не несет особой смысловой нагрузки. Разве что интересно почитать размышления по поводу звучания мыслей. Все остальное – чистое описание состояния погоды. Красивого и умиротворенного.

В общем, все понравилось. Но все-таки есть некоторые недоработки. Но общее впечатление все равно очень хорошее.
С удовольствием почитаю что-нибудь еще.

Грустно, но прекрасно...

------------------------------
Легко быть богом, трудно им стать!!!

Ольга, выкладывай рассказы-то!
Мне, например, очень интересно было бы их почитать.

дык! уже выложено!
смотри "еще одна невелая история"
________________
Ольга ХРИСТИНИНА

Просто пишем как пишется. Просто кажется, что на наш мир нужно иногда смотреть по иному. Липкой обыденности нужна мощная встряска, всплеск эмоций, вихрь образов и тогда... Тогда в обыденные краски вплетаются новые цвета, в звуки - новые ноты... Обязательно выложу еще. Огромное спасибо за слова. Они приятными искорками остались где-то в душе.
P. S. Ольга ты чудо!
Спасибо всем. :)))))

***Новый мир***
- Пойдем подышим воздухом - сказал Боб Марли поднимаясь с кресла и туша ароматную сигару.
На улице было тихо и тепло.
- Боб, а почему люди воюют? Белые не любят черных и наоборот? Это же глупо.
- Согласен. Но это все обязательно закончится.
Я задумался и сел на песок. За спиной бесшумно появился ангел, улыбнулся и исчез. Где-то далеко на Земле глупые люди опять воевали.
Боб закурил, передал сигарету мне, подмигнул и сказал:
- Не вникай.
На горе сидел Джа и играл со звездами. На песке сидели два человека, черный и белый и курили. Так зарождался новый мир.

***
Бетонные дома таращатся пустыми глазницами прогнивших рам, тёмные подъезды дышат сквозняками и вонью. Сплошной лабиринт простирается до самого горизонта. А может дальше..?
Залезаешь по ржавой пожарной лестнице наверх и попадаешь на второй уровень ловушки, где пыльное солнце блуждает среди труб и антенн, и, изредка заглядывая на чердаки, тревожит тощих, ободранных котов. Забраться бы повыше, и можно будет посмотреть на небо, хотя бы чуть-чуть, пока Они не добрались сюда…

Тот демон, что рисовал твои глаза,
Слишком любил небо…

Когда-то давно, кажется, небо было бело-голубым…не помню, но тогда мне нравилось на него смотреть. Тогда в этом городе не было крыс…
Внизу, среди битых стёкол и мусора, мечется ветер. Он не может уйти, вновь и вновь разбивается в тупиках. Ветер голоден и ,в бессильной злобе кусая медленные мутные облака, он разносит клочья по подворотням.

Тот демон, что рисовал твои глаза,
Слишком любил ветер…

Голоса города ушли, а взамен, лихорадка, безумие, страх.… Кажется, что мои глаза видели сотни таких городов, ноги знают тысячи бетонных лабиринтов. Чердаки… Грязь… и больше ничего…я помню только это...
Этот человек появился в городе ранним утром в тот день до вечера шёл дождь, но тогда никто не подумал, что они пришли вместе.… По вечерам он поднимался на крышу и всю ночь неподвижно сидел, беззвучно шевелил губами, как будто повторяя одни и те же слова, он жёг что-то в железной бочке и пытался согреть свои бессильные бледные руки, он плакал, и тогда на утро город становился тише, а небо холоднее. И так было девять дней, а на десятый он исчез, а в бочке, среди остывшего пепла и золы, остались обгоревшие и грязные перья…

Тот демон, что рисовал твои глаза,
Слишком любил…

***
В маленькой комнатке под самой крышей сыро. В маленькой комнатке пахнет пылью и штукатуркой. Давно разбитое оконце впускает достаточно лунного света и ветра, достаточно для того, чтобы каждый вечер кто-нибудь приходил сюда. Можно подняться к узкой двери, повернуть ручку, сделать семь шагов по скрипучим доскам, можно залезть на подоконник и, обхватив колени руками, смотреть на ночь... Смотреть на ночь, а она будет смотреть на тебя. Так иногда бывает с зеркалами, если долго вглядываться в отражение, то кажется, будто не ты смотришь в зеркало, а что-то из холодной глубины смотрит на тебя и это ощущение потом ещё долго пугает.
Ночь не желает тебе зла, ночь дарит твоим глазам покой, а твоей душе луну. Стоит лишь один раз поднять глаза на Белую деву, и вот ты уже не понимаешь, за что человек так воспевает солнце. Солнце - злой хозяин. Пусть говорят, что оно дарит свет, жизнь, но как можно дарить и, в то же время, ослеплять всякого, кто обратит взгляд, полный любви и благодарности, наверх?
Ветер часто приносит такие мысли к разбитым окнам и так тот , кто неподвижно и молча сидит на подоконнике, становится поэтом.. Он становится Одиноким, потому что тот, кто понимает, не ищет понимания.
Каждый раз поднимаясь сюда, я нахожу тишину, чистый белый лист бумаги и тупой карандаш, а иногда ещё стакан чая.
Я прихожу часто, потому что за этим окошком ветер дышит только для меня, Белая дева улыбается только мне, потому что люблю запах пыли, потому что часто просто больше некуда идти.…Кажется, что время здесь течёт медленнее, кажется, что звуки не решаются пересечь порог этого “убежища”.
Я прихожу часто, потому что здесь никто не найдёт, не отвлечёт от моих мыслей, которые к утру уходят следом за тьмой. И потом я весь день мучительно пытаюсь вспомнить , что же было мной написано на листе бумаги. Я знаю, что сегодня опять найду его чистым…
Я прихожу часто, потому что уже целый год моя душа живёт здесь и не хочет покидать маленькую комнатку, комнатку, стены которой уже целый год не видели никакого света, кроме лунного…

***
Почему избегаем этого слова “Тьма”? Тьма – это всего лишь ночь, что в ней плохого? В темноте есть луна. Из темноты приходят стихи . В темноте не видно слёз…
Солнце уходит, и никто не увидит как из твоего окна прочь из дома улетает птица. Птица без голоса, птица с подрубленными крыльями .Такая птица есть у каждого из нас. Она улетает и мы видим сны. Она всегда возвращается утром в наши глаза. А если нет ?...

“ Воля. Воздух. Ветер. И больше ничего. Жаль, что нельзя выше…Она сегодня снова плакала…Куда я лечу? Почему снова этот дом?... ”

У меня нет больше души, глаза пустые.… Как бы мне хотелось, чтобы она всё забыла.Но нет. Снова и снова она улетала. Она каждую луну билась в кровь о твоё окно и, когда не оставалось уже сил, просто смотрела на тебя глазами птицы , полными слёз глазами. Но в темноте не видно слёз…
У меня нет больше души. Просто с рассветом она не вернулась. Я не знаю почему. Может она забыла дорогу к моему дому? Может моей птице не хватило сил вернуться ? Может она до сих пор у твоего окна? И поэтому глаза пустые…Солнце просыпается, и я весь день играю в игру с окружающими, создаю видимость присутствия. И правильно, и пусть никто не знает, пусть никто не догадывается .
Да и кого это волнует?…

я передам поскриптум своей маме - пусть она порадуется:)))))))))
спасибо.
________________
Ольга ХРИСТИНИНА