Забыли пароль?
Русский English

Блоги

23.04.2007 01:05

ТВОРЧЕСТВО или взгяд на мир под новым углом

Доброго времени суток. Представляю вам творчество одного замечательного человека. Свои перлы время от времени я тоже буду выдавать. Взгляд на мир - глубоко сюрреалистический, вот почему "земные" люди - не читайте, не поймете. Те кто поймет - пишите, будем рады. Итак...

***Лиза***
Кто-то сидел на самом краешке неба, подперев рукой голову, и смотрел задумчиво и печально в лежащий рядом альбом, на страницах которого был изображён ребёнок. Хрупкая маленькая девочка была похожа на белый тюльпан: лёгкие руки, белоснежная кожа, едва тронутая румянцем на щеках, тонкие черты лица и глаза…Красота этих глаз пленяла настолько, что сравнить их можно было бы только с небом, так пронзителен был их цвет и только с морем, так безграничен и глубок был не по-детски серьёзный взгляд. Кто-то рисовал эти глаза уже целую вечность…
Он сидел на самом краешке неба и смотрел вниз. Что-то было не так, что-то беспокоило его. Может быть гул, который постоянно шёл от земли? Может быть то, что нашептал ему вчера ветер, принёсшийся с Востока на рваных крыльях? А может быть что-то совсем другое?

Папа, папа ,а драконы сегодня прилетят?- Спрашивал шёпотом ребёнок. Девочка всё время спотыкалась, но не падала, потому что крепко держала за руку молодого мужчину, вторая рука которого была перемотана какой-то грязной тряпкой.
Конечно, Лиза, конечно, они прилетят, поэтому постарайся идти быстрее. Мы должны уйти из города, пока их ещё нет,- он задыхался.- пока драконы не принесли её…”
Двое быстро пробирались через пустой город, почти все жители которого были уже эвакуированы.
“ А почему мы не пойдём домой? Мне холодно, я хочу пить… почему не пойдём домой?” – ребёнок собирался заплакать, но тут неподалёку раздался взрыв, а позже грохот рушащихся домов.
“Потому что дома уже больше не будет.- очень тихо произнёс отец. Он вдруг резко остановился.- Сядь, малышка, отдохни, ты совсем запыхалась.”-попытался усмехнуться, но отчего то не получилось.
Человек чуть отошёл в сторону, закрыл лицо рукой, опустился на колени.”только бы Лиза не услышала…”Он хорошо понимал, что бомбардировка закончилась.(Получалось, что он наврал, когда пообещал дочери, что драконы опять прилетят),
хорошо понимал, что последняя машина-эвакуатор уже далеко, что уже через час начнутся испытания бомбы F-6457.Когда-то он сам принимал участие в её разработке. А ещё он слишком хорошо понимал, что им с дочерью уже не успеть покинуть город.
Он смотрел на маленькую девочку. До чего же спокойно она сидит на ступеньках какого-то полуразрушенного подъезда. Маленькие ножки покрыты синяками, но сейчас она напевает песенку, которой ещё в прошлом году научила её мать. Мать они утром оставили дома… Но через минуту никакие вопросы не могли больше потревожить человека. Он уже лежал лицом вниз на асфальте, окрашивая его в тёмно- бордовый цвет, а в здоровой руке так мирно покоился пистолет…
Лиза уже отдохнула и начала звать отца. Хотелось поскорее взять его за руку, ощутить тепло, но он всё не отвечал. Ребёнок поднялся со ступеней и пошёл туда, где, как ему казалось, недавно остановился отец. Девочка двигалась медленно, всё время падала, но поднималась и шла всё дальше. Она уже прошла мимо трупа, слегка зацепив его босой ногой( она ещё удивилась, что это такое тёплое лежит на пустой улице) и двигалась вглубь дворов…

А самолёты уже неслись к мёртвому городу, и шум их двигателей уже , казалось, гулял по его пустым улицам.

“Десять, девять, восемь, семь, шесть …”

“Наверное, это драконы?- подумала малышка и подняла к небу мутные глаза( она была слепа от рождения) - Как страшно.” И она бросилась бежать.

“Пять ,четыре, три, два, один…”
Что-то оглушило, сбило с ног, и ребёнок опять упал, но коленки уже не отозвались привычной болью…

Кто-то сидел на самом краешке неба, подперев рукой голову, и смотрел задумчиво и печально в лежащий рядом альбом, на страницах которого был изображён ребёнок. Хрупкая маленькая девочка была похожа на белый тюльпан: лёгкие руки, белоснежная кожа, едва тронутая румянцем на щеках, тонкие черты лица и глаза…Кто-то заштриховал их карандашом.
“Тебе не надо этого видеть… маленькая Лиза”
Он сидел на самом краешке неба и смотрел вниз. Что-то было не так, что-то беспокоило его. Может быть гул, который постоянно шёл от земли? Может быть то, что нашептал ему вчера ветер, принёсшийся с Востока на рваных крыльях? А может быть что-то совсем другое?

***Что там наверху?***
Что там? Что там на самом верху? На самом верху камни в железных коронах. Мы еще называем их звездами. Там наверху кто-то взвешивает наши сны на весах и сны к нам падают, и каждому свой. Там на самом верху не парят цветные мечты и грезы. Нет там сказочного, светлого, теплого, во что все так яро верят, глядя туда. Просто нет. Там ангелы не живут, и не живут там луна и солнце, нет там большой медведицы, нет малой, и уж конечно Бог там не обитает.
Что там? Что там на самом верху? Наверху пронзительно воет голодный ветер и в его ледяных потоках вечно носятся седые химеры, которые иногда сталкиваются, и тогда где-то далеко, где-то внизу идет снег. Они всегда серьезны, всегда заняты, они сочиняют иллюзии и пишут сны. Солнце-самая великая и вечная из созданных ими иллюзий.Это они сны и иллюзии взвешивают на весах и кидают вниз, далеко вниз и каждому свои. Они падают, разбиваясь на сотни цветных стрел, которые находя нужного человека, уже навсегда прожигают его сердце. Седые химеры жестоки. Иногда какая-нибудь птица, забываясь вдруг взлетает слишком высоко, и тогда Седые кормят этой птицей ветер, чтобы он не так сильно терзал их собственные крылья. И тогда внизу идет дождь.
А еще там есть человек. У седых химер не хватило для него иллюзии, и, подняв пронзительно-яркие глаза вверх, человек не увидел уже привычного обманного неба, облаков. Человек увидел деловито снующие угрюмые, и какие-то блеклые тени, которые тащат в лапах-руках сны и кидают их с высоты вниз. Он увидел, что же там на самом верху и теперь его глаза стали обычными, застывшими, неживыми. Его голос навсегда забыл слова, Седые взяли его золотой монетой, взяли платой за правду. Этот человек он там, он наверху, но когда он с какой-нибудь медленной стрелой попадает вниз, то другие люди избегают его, боятся встретиться с ним взглядом, они шипят и плюются ему под ноги, они шепчут:"Безумный".
А он никогда не видит снов...

***Когда тишина самая тихая?***
Когда тишина самая тихая? Когда идёт снег. Идет крупными хлопьями.
Кругом полярная чёрная ночь, а он ослепительно яркий всё идет. Такой снег не идёт, он медленно ложится на землю, немного кружа. Он танцует, если вдруг попадает в жёлтый луч фонаря. Наверное это вальс. Раз... Два... Три... И все звуки на свете сразу гаснут куда- то исчезают, прячутся, даже вечный шум машин как будто становится тише. И другой тишины нет. Не бывает другой тишины. Почему? Потому что любую другую тишину прогоняют вопросы. Тихо – значит, ты не занят ничем, значит, думаешь о чем-то. Думаешь о делах сегодняшних, завтрашних, о делах сделанных, запланированных. О проблемах думаешь, потому что людей без проблем не бывает. В общем, о самых-самых разных вещах думаешь. А ведь каждая мысль имеет свой голос. Голос тихий, голос звонкий, голос скрипучий... Некоторые мысли поют, некоторые мысли рычат, некоторые шепчут. И вот звучит в голове весь этот хор...
Когда тишина самая тихая? Когда идет снег. Идет крупными хлопьями. Невольно замедляешь шаг. Да и куда можно торопиться, когда кругом такой волшебный танец? Волшебный танец тысяч белоснежных перьев.
Строить планы? Вспоминать? Размышлять? Нет. Можно только смотреть как тихо... Как плавно... Раз... Два... Три...


12293.87
0
Автор Nightwolf

Другие материалы:

Оставить комментарий:

Зайцев
Зайцев 23.04.2007 01:34

Сюрреалистические? Пожалуй да...
Надеюсь Вы не имели ввиду "земные" = "приземленные":)
есть несколько не плохих оборотов, но вот чего-то не хватает. Какой-то изюминки...я точнее не могу сказать...
___
Не только ценный мех...

Зайцев
Зайцев 23.04.2007 01:35

Сюрреалистические? Пожалуй да...
Надеюсь Вы не имели ввиду "земные" = "приземленные":)
есть несколько не плохих оборотов, но вот чего-то не хватает. Какой-то изюминки...я точнее не могу сказать...
___
Не только ценный мех...

Nightwolf
Nightwolf 23.04.2007 08:35

Спасибо за прочтение и мысли о творчестве.

Ольга
Ольга 23.04.2007 16:16

Просто слонялась со строки по строке, от буквы к букве блога. Разные шрифты, разные мысли и за ними пытаешься угадать интонации разных людей.
Но когда прочла это...захотелось вцепиться руками в автора строк, и трясти его, и бить его наотмашь цепкими липкими леденящими пощечинами. Резко и со злостью. А потом обессиленно расплакаться и спросить: где же ты был раньше? Почему я так долго ходила маршрутами забытых желаний, когда где-то в городе был ты? Захотелось этим человеком заполнить свою душевную пустоту. Захотелось обнять его так сильно, чтобы кровь пошла, чтобы его вдавить в себя можно было.
Захотелось выложить свои расказы, и надеяться, что найдется тот, кто поймет...почувствует...
Но, наверное, у меня другие маршруты..
________________
Ольга ХРИСТИНИНА

KVA
KVA 23.04.2007 22:33

Интересно было бы узнать автора.

«Лиза»
Тронуло.
Круто, что введен образ «кого-то, сидящего на самом краешке неба». Только вот он не полностью использован. Можно было бы еще подраскрутить его в определенных моментах.
Удачное сравнение самолетов с драконами, но нужно было их немного детализировать, добавив в описание каких-нибудь тяжелых, напрашивается даже «металлических», эпитетов. Потому что в основном драконы воспринимаются как что-то волшебное и могущественное. А тут это самолеты, прилетевшие разбомбить город.
И еще можно было бы добавить в заключение картину города после бомбежки. Тут можно воспользоваться той характеристикой девочки, какую дает кто-то сидящий на краешке неба. А именно символичным «белым тюльпаном». Если интересно, то могу предложить свой вариант окончания, так как мысли имеются.

«Что там наверху?»
Много интересных задумок, но все это в таком сумбуре, в каком я размышляю о происхождении жизни на Земле. =)
Приходится несколько раз перечитывать некоторые предложения, чтобы понять смысл.
Зато очень понравился последний абзац. Про человека. Вот тут все уже четко и понятно. И все доведено до логического заключения. До шипения «безумный». Понравилось.

«Когда тишина самая тихая?»
Понравилось, но только тем, что очень образно и красиво описано. А так не несет особой смысловой нагрузки. Разве что интересно почитать размышления по поводу звучания мыслей. Все остальное – чистое описание состояния погоды. Красивого и умиротворенного.

В общем, все понравилось. Но все-таки есть некоторые недоработки. Но общее впечатление все равно очень хорошее.
С удовольствием почитаю что-нибудь еще.

DNK
DNK 23.04.2007 23:09

Грустно, но прекрасно...

------------------------------
Легко быть богом, трудно им стать!!!

KVA
KVA 23.04.2007 23:34

Ольга, выкладывай рассказы-то!
Мне, например, очень интересно было бы их почитать.

Ольга
Ольга 24.04.2007 16:58

дык! уже выложено!
смотри "еще одна невелая история"
________________
Ольга ХРИСТИНИНА

Nightwolf
Nightwolf 25.04.2007 00:13

Просто пишем как пишется. Просто кажется, что на наш мир нужно иногда смотреть по иному. Липкой обыденности нужна мощная встряска, всплеск эмоций, вихрь образов и тогда... Тогда в обыденные краски вплетаются новые цвета, в звуки - новые ноты... Обязательно выложу еще. Огромное спасибо за слова. Они приятными искорками остались где-то в душе.
P. S. Ольга ты чудо!
Спасибо всем. :)))))

Nightwolf
Nightwolf 25.04.2007 11:17

***Новый мир***
- Пойдем подышим воздухом - сказал Боб Марли поднимаясь с кресла и туша ароматную сигару.
На улице было тихо и тепло.
- Боб, а почему люди воюют? Белые не любят черных и наоборот? Это же глупо.
- Согласен. Но это все обязательно закончится.
Я задумался и сел на песок. За спиной бесшумно появился ангел, улыбнулся и исчез. Где-то далеко на Земле глупые люди опять воевали.
Боб закурил, передал сигарету мне, подмигнул и сказал:
- Не вникай.
На горе сидел Джа и играл со звездами. На песке сидели два человека, черный и белый и курили. Так зарождался новый мир.

Nightwolf
Nightwolf 25.04.2007 23:28

***
Бетонные дома таращатся пустыми глазницами прогнивших рам, тёмные подъезды дышат сквозняками и вонью. Сплошной лабиринт простирается до самого горизонта. А может дальше..?
Залезаешь по ржавой пожарной лестнице наверх и попадаешь на второй уровень ловушки, где пыльное солнце блуждает среди труб и антенн, и, изредка заглядывая на чердаки, тревожит тощих, ободранных котов. Забраться бы повыше, и можно будет посмотреть на небо, хотя бы чуть-чуть, пока Они не добрались сюда…

Тот демон, что рисовал твои глаза,
Слишком любил небо…

Когда-то давно, кажется, небо было бело-голубым…не помню, но тогда мне нравилось на него смотреть. Тогда в этом городе не было крыс…
Внизу, среди битых стёкол и мусора, мечется ветер. Он не может уйти, вновь и вновь разбивается в тупиках. Ветер голоден и ,в бессильной злобе кусая медленные мутные облака, он разносит клочья по подворотням.

Тот демон, что рисовал твои глаза,
Слишком любил ветер…

Голоса города ушли, а взамен, лихорадка, безумие, страх.… Кажется, что мои глаза видели сотни таких городов, ноги знают тысячи бетонных лабиринтов. Чердаки… Грязь… и больше ничего…я помню только это...
Этот человек появился в городе ранним утром в тот день до вечера шёл дождь, но тогда никто не подумал, что они пришли вместе.… По вечерам он поднимался на крышу и всю ночь неподвижно сидел, беззвучно шевелил губами, как будто повторяя одни и те же слова, он жёг что-то в железной бочке и пытался согреть свои бессильные бледные руки, он плакал, и тогда на утро город становился тише, а небо холоднее. И так было девять дней, а на десятый он исчез, а в бочке, среди остывшего пепла и золы, остались обгоревшие и грязные перья…

Тот демон, что рисовал твои глаза,
Слишком любил…

***
В маленькой комнатке под самой крышей сыро. В маленькой комнатке пахнет пылью и штукатуркой. Давно разбитое оконце впускает достаточно лунного света и ветра, достаточно для того, чтобы каждый вечер кто-нибудь приходил сюда. Можно подняться к узкой двери, повернуть ручку, сделать семь шагов по скрипучим доскам, можно залезть на подоконник и, обхватив колени руками, смотреть на ночь... Смотреть на ночь, а она будет смотреть на тебя. Так иногда бывает с зеркалами, если долго вглядываться в отражение, то кажется, будто не ты смотришь в зеркало, а что-то из холодной глубины смотрит на тебя и это ощущение потом ещё долго пугает.
Ночь не желает тебе зла, ночь дарит твоим глазам покой, а твоей душе луну. Стоит лишь один раз поднять глаза на Белую деву, и вот ты уже не понимаешь, за что человек так воспевает солнце. Солнце - злой хозяин. Пусть говорят, что оно дарит свет, жизнь, но как можно дарить и, в то же время, ослеплять всякого, кто обратит взгляд, полный любви и благодарности, наверх?
Ветер часто приносит такие мысли к разбитым окнам и так тот , кто неподвижно и молча сидит на подоконнике, становится поэтом.. Он становится Одиноким, потому что тот, кто понимает, не ищет понимания.
Каждый раз поднимаясь сюда, я нахожу тишину, чистый белый лист бумаги и тупой карандаш, а иногда ещё стакан чая.
Я прихожу часто, потому что за этим окошком ветер дышит только для меня, Белая дева улыбается только мне, потому что люблю запах пыли, потому что часто просто больше некуда идти.…Кажется, что время здесь течёт медленнее, кажется, что звуки не решаются пересечь порог этого “убежища”.
Я прихожу часто, потому что здесь никто не найдёт, не отвлечёт от моих мыслей, которые к утру уходят следом за тьмой. И потом я весь день мучительно пытаюсь вспомнить , что же было мной написано на листе бумаги. Я знаю, что сегодня опять найду его чистым…
Я прихожу часто, потому что уже целый год моя душа живёт здесь и не хочет покидать маленькую комнатку, комнатку, стены которой уже целый год не видели никакого света, кроме лунного…

***
Почему избегаем этого слова “Тьма”? Тьма – это всего лишь ночь, что в ней плохого? В темноте есть луна. Из темноты приходят стихи . В темноте не видно слёз…
Солнце уходит, и никто не увидит как из твоего окна прочь из дома улетает птица. Птица без голоса, птица с подрубленными крыльями .Такая птица есть у каждого из нас. Она улетает и мы видим сны. Она всегда возвращается утром в наши глаза. А если нет ?...

“ Воля. Воздух. Ветер. И больше ничего. Жаль, что нельзя выше…Она сегодня снова плакала…Куда я лечу? Почему снова этот дом?... ”

У меня нет больше души, глаза пустые.… Как бы мне хотелось, чтобы она всё забыла.Но нет. Снова и снова она улетала. Она каждую луну билась в кровь о твоё окно и, когда не оставалось уже сил, просто смотрела на тебя глазами птицы , полными слёз глазами. Но в темноте не видно слёз…
У меня нет больше души. Просто с рассветом она не вернулась. Я не знаю почему. Может она забыла дорогу к моему дому? Может моей птице не хватило сил вернуться ? Может она до сих пор у твоего окна? И поэтому глаза пустые…Солнце просыпается, и я весь день играю в игру с окружающими, создаю видимость присутствия. И правильно, и пусть никто не знает, пусть никто не догадывается .
Да и кого это волнует?…


Ольга
Ольга 26.04.2007 10:11

я передам поскриптум своей маме - пусть она порадуется:)))))))))
спасибо.
________________
Ольга ХРИСТИНИНА

 Подписаться на комментарии

Подняться